第677章童年，阳光收容所（1 / 2）

好兄弟，七老八十还手拉手去八大胡同，找十几个老娘们，那真是值得青史留名的大事！

青八子笑了笑，内敛了眼中所有光芒。他闭眼沉默了好一会，黑色的眸子再次出现时，已成了绝对的冷酷冰寒。

他气息变了，像是以陌生人的身份，诉说与他毫无相关的往事。

点点滴滴，都变成拒人千里之外的玉珠，全部倾泻在地，他也不去管。那是他不愿去轻易回忆，但影响他此生命运的禁区。

八五年，一个冷得刺骨锥心的冬天，小雪花正漂着

昏黄的路灯，孤零零悬在漆黑的电杆上，像是从天尽头垂下来，发旧的黄色光晕在黑暗的冬夜照亮小小地方。

陈旧的铁皮路牌上，褐色的锈迹绽成朵朵肮脏的土花。

几个不太清晰，已被磨掉的红字竖在冰冷铁门的旁边，向世人昭示它的存在。

阳光收容所。

这个世界，从来缺少为人遮风挡雨的广厦。

它是被排斥在闹市区，建立在拆迁废墟边缘的一栋小房子。收容所，它还有个更冰冷的名字，孤儿院。

阳光并不会眷恋，更不会施舍这片墙壁发霉，破旧潮湿的禁地。

那里的孩子没有父母，没有家人，无人对他们给予关注。那里没有避风港湾的家，没有香喷喷的饭菜，更没有明亮的灯和厚实的衣服。

或许，只有当阳光扫到那片废墟中孤零零的楼房的窗角，孤独的孩子们才能感受奢侈的温暖带给他们的安抚。

生存在那片被绝望和颓废包裹的独立世界。

孩子们或自私冷漠，或暴戾好斗，或自卑内向，或抢劫偷盗。他们没有未来，等待他们的人生从不是花团锦簇。

一切，仅仅是为了生存。

生下来，存在下去。

没人会注意那群被父母遗弃，或因各种意外脱离

社会的小不点。他们太渺小了，落入海洋的尘埃，在还没有机会发出自己的声音，便被残酷的丛林法则所吞噬。

谁又曾怀着希望与憧憬，看待黑漆铁门外的世界呢？

那个冬天很冷很冷。

阳光孤儿院的二楼大厅，紧紧排列着十几张铁床。夜里，睡不安稳的孩子翻动身体，锈迹斑斑的铁床便发出“嘎嘎”撕裂声。

在阴恐的冬夜，如鬼魅嘶吼。

孩子们两个人挤在一张狭窄的床上，几乎被压成实心的棉被一点也不柔软。

夜深了，小手指肿得像胡萝卜的冻疮又痒又疼。

黑暗中，宋青麒从噩梦画面混沌挣扎着苏醒。

他尽量蜷缩着身体，像虾米弓在半边铁床上。将小手缩在腹部，紧贴脏兮兮的衣服，那样不会太冷，尽量保证自己不会冻得睡不着。

明天，还要出去帮运煤炭的大车卸货呢

七八岁的宋青麒那样想着。手里捧着热乎乎的馒头，便不会冷了，那是帮忙推煤车的奖励，也是他辛苦一天的“工钱”。

被子太小了。硬邦邦的棉被豁开一道口子，如刀割的风就从那条口子吹进来，夺走宋青麒胸膛残存的温度。

很冷，很饿。宋青麒本能的将铺盖拖过来，尽量多的盖住自己。

奇怪睡在自己旁边的那个小孩，比自己大。

以往自己将棉被拖过去，他总是会揍自己，并发出夜枭般的叫声。

为什么，今天他没有反应？

宋青麒转了个身，铁床发出咔咔尖叫，附近床上的孩子也被那阵躁动惊醒。

窗外洒进银白色的月光，映照着冬天的雪，清冷的银白落在铁床上，勾勒出一个个没有温度的轮廓。

在床上挺直自己的小身板，宋青麒瑟瑟咬着牙，摸到睡在自己旁边那个小孩的手。

好冷！

青黑的小手

同样长满了冻疮，血淋淋的伤口翘起几块血痂，湿漉漉裹在棉被里僵硬不动。

像块生铁，没有丁点人的体温。

小小的宋青麒不知道那意味着什么。他还以为这个比自己大，经常欺负自己的孩子，只是睡得太死。

那个孩子僵硬的身体横在铁床上，仰面瞪大着眼睛，脸颊透着层青灰的铁器颜色。

他永远不会觉得累了，死于一场急性病。没有人发现他是何时失去体温的，即使发现了，也没有药，他走得很安静，怀里还抱着一个被人丢在垃圾桶的火车玩具。

死了，他死了。

宋青麒不知道死亡意味着什么。

附近被他吵醒的孩子们率先叫嚷起来：“死了，他死了！”

高喊了几声，稚嫩的声线被如冰刀的寒风搅碎。没有孩子觉得惊悚，也没有孩子觉得突兀，不过是又发生了“意外”，很小很小的意外。

孩子们按部就班回到自己的床位，继续躺下，相互报团取暖，熬过那个漫长冬夜。

安静的大厅，时不时传出几声抽噎，又被甜甜的梦呓所掩盖。

宋青麒呆坐在床上，只有几岁的他根本不知道死亡是什么。

在他的记忆里，当某个人被喊“死了！死了！”的时候，就意味着他永远消失在这如同活地狱的孤儿院。

卖火柴的小女孩是死在外面的，这个孩子